Rutinas

JOSÉ LUIS CANTÓN PATERNA

Sentado en la cocina de una casa

ajena, aunque pague el alquiler,

escuchando cómo suena la mañana

y bebiéndome a sorbos mis dilemas;

rendido ante el azul, que en una esquina

de la puerta de cristal rompe el hastío,

y anhelando la verdad que hay en las cosas

que llenan los espacios con silencios;

pensando en la rutina de mis días,

mirando el cuadro blanco en la pantalla,

que imita —todo imita― el papel muerto;

sufriendo por la angustia de ser hombre,

o no ya de ser hombre hombre,

de ser en mi mundo de

personal laboral cualificado con experiencia en el ámbito del consumo literario;

intentando pensar, por ver si es cierto

que por ello simplemente ya se existe,

escuchando el zumbido de una mosca

sin preocupación, sin pena y sin temores,

entraste tú

y todo se resolvió por un instante.

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